Богата талантами земля русская. И наш край не исключение. Если говорить о Рыбинске поэтическом, можно и должно вспомнить известных всей читающей России Алексея Суркова («Землянка» в представлении не нуждается) и Льва Ошанина (его «С чего начинается Родина….», похоже, едва ли не любимая песня премьера В.В. Путина). Среди доброго десятка, а может быть и больше, действующих рыбинских поэтов выделяются имена Юрия Кублановского и Сергея Хомутова. Нельзя забыть и уже давно покойного Николая Якушева. А дальше… «сколько их упало в эту землю», как писала когда-то Марина Цветаева. Сколько людей, считавшихся инженерами или педагогами, были настоящими поэтами.
{image0} Вот живет человек, и не писать стихи не может. К тому же он почему-то ничего не умеет делать плохо, спустя рукава – ни копать грядки на огороде, ни проектировать самолетные двигатели. К тому же он, родившийся в деревне и закончивший технический вуз, прекрасно знает и отечественную, и зарубежную поэзию и отчетливо видит ту недосягаемую планку уровня, к которому надо стремиться. На это уходят десятилетия бессонных ночей, мучительных размышлений о смысле жизни, переживаний прошлого, догадок (почему-то очень грустных) о будущем. И все это не для славы или заработка, а просто потому что только так – интересно, потому что иначе – нельзя.
«Поэзия – способ дышать», — написано в одном из стихотворений Николая Овсянникова. И вот стихи не просто сочиняются, а шлифуются, совсем как лопатки двигателя, годами. Со временем он еще усложняет свое задание, начиная писать сонеты. Наконец, к нему приходит осознание того, что написанное, выстраданное, взлелеянное, возможно, не так уж далеко от заветной планки, и это уже можно показать не только членам семьи и ближайшим друзьям. И вот к печати подготовлено несколько десятков лучшего из лучшего, еще раз отшлифованного и переработанного, но тут внезапно… кончается жизнь. {image1}
К счастью, большую часть написанного Николаем Овсянниковым, удалось издать через два года после его кончины, в 2000 году. Сборник этот до сих пор встречается на полках некоторых книжных магазинов Рыбинска. В нем уместилась вся, по выражению поэта, «мгновенная жизнь»: от оренбургских степей, где прошло его детство, до наших мест, где случилось все остальное. Жизнь, любовь, смерть, помноженные на историю Отечества, русскую культуру, родную природу – источник вдохновения поэта, которому 16 декабря исполнилось бы 75 лет.
* * *
Трепетала стрела в нетерпенье,
Отряхая свое оперенье
Нервом взнузданной тетивы:
Не сносить молодцу головы.
Трепетала стрела, трепетала,
Когда краем судьбы пролетала:
В плоть живую осою впилась
И насытилась всласть, напилась.
Трепетала устало стрела –
Будто конь, опустив удила,
Будто всадник, упавший с коня…
Будет праздник в стану воронья.
1990
* * *
Среди бесцельных, каторжных трудов
Я погребен лавиною обвала…
Но если этого и не бывало —
Вам возразят руины городов.
На каждом камне мета или след
Моей кирки, печать моих ладоней…
И то, что их пришествие не тронет,
У вас причины сомневаться нет.
Но завещая вечное векам,
Но уступая кровное могилам…
Вы покопайтесь в нашем слое ила
И память соберите по кускам.
Она тиха, безвестна и безгласна —
Ее уже потрогать не опасно.
26.09.1983
Я старый волк. Седой и матерой.
Весь в серебре достоинства и меха.
Серьезен и не снисхожу до смеха —
По горло сыт кровавою игрой.
Я старый волк. Я неприлично стар.
Мне непривычно из соображений
Престижа, что блюду прямей хвоста,
Собакам-псам проигрывать сраженья.
Я старый волк. И по своим шагам,
И по дыханью чувствую усталость.
Мне и всего-то может быть осталось —
Втридорога продать свой хрип врагам.
Я старый волк. Без стаи, без клыков.
Пугаю для забавы простаков.
21.01.1984
